Deux vieux philosophes

Au hasard des chemins de poussière ils se croisent parfois.

S'observent.

Ils ne sont pas amis, même pas ennemis, simplement ils s'ignorent.

Leurs nombreuses différences imposent ces distances.

L'un, vieux bougon, promène un air un peu triste.

Ses enfants tracent au loin des routes au parcours sinueux, à l'avenir bien incertain car cette famille discrète est de plus en plus clairsemée. Il semblerait que la solitude leur aille bien et une mère et son rejeton est bien le maximum que l'on puisse rencontrer.

L'autre plus triomphant, claironne fièrement qu'il passe avec les siens et tout le monde autour s'écarte prudemment. Quand le clan se déplace il lui faut de l'espace. Loin d'être détestée la nombreuse famille inspire le respect car tout le monde ici les connaît comme étant de vieux sages depuis la nuit des temps.

En tant que puissants leur plus gros défaut est de tout bousculer. Faire d'une forêt une plaine infertile ne les dérange pas, puis ils s'en vont ailleurs quand tout est saccagé faire un autre saccage.

Le temps effacera les traces du passage et jusqu'au souvenir.

Les forêts finissent toujours par revenir.

Étranges arbres qui ne marchent pas mais pourtant se déplacent.

A bien y regarder ce triomphe est factice et ne trompe personne.

Ce cri tonitruant ressemble au chant du cygne d'un seigneur qui s'épuise.

Son œil est fatigué. Observant ses enfants on voit dans son regard qu'il est désabusé.

Son pas d’ordinaire lent devient de plus en plus pesant.

Pourtant l'un et l'autre continuent d'avancer.

Peut-être soutenus par une étrange foi.

Les matins de lumière deviennent poussiéreux, pour aller à la source on va toujours plus loin et l'eau tiédasse est moins limpide mais les enfants barbotent et bien sûr ne voient rien du voile qui se pose grisant les lendemains.

Les deux vieux se demandent au détour du chemin où s'en va leur voyage, pas le leur qui est presque à son terme mais celui des suivants.

Dans ce pays où la terre est de plus en plus rouge, on dit que c'est du fer qui la colore ainsi,moi je crois plus au sang qui abreuve le sable.

Dans cent ans c'est à peu près certain qu'ils ne seront plus là.

L'un traînant ses deux cornes et l'autre ses défenses sur le sol africain.

Ils auront eu la sagesse d'abandonner ce monde qui n'est plus fait pour eux.

J'ai peur

Mes idées vagabondent vers des rêves impossibles

des formes sans images, des hurlements muets.

Bulles fragiles, impalpables, aux limites du danger.

Quand vers un vide informe

juste au bord du hasard

je regarde demain.

Inaccessible.

Il est déjà trop tard pour l'espoir.

Alors je tombe

et la chute est immonde.

Insupportable au cœur qui crève lentement aux frontières d’un monde

où surnagent des peurs.

Celles de l’inconnu

celles de la solitude

qui déchirent le sommeil

dans cette obscurité où s’installe l’habitude

d’une vie sans soleil.

Alors la bête immonde

ronge patiemment mon corps qui abrite un tourment que personne ne voit

mais qui lutte toujours contre cette indicible

création de souffrance.

Avec parfois la force de se croire invincible

malgré la déchéance.

Je suis seul.

C’est le lot de chacun et certains y survivent,

du moins le pensent- ils car ils ne voient aucun

radeau à la dérive

qui emporte leur vie.

J'en ai connu combien, dont les yeux vides,

un jour ont croisé mon regard ?

Ils marchent encore mais ils sont déjà morts

Leur vie est au néant.

Alors, pour fuir cela, je n'ai pas d'autre choix...

Je suis artiste............

La «Terre-mère» ce n'est pas une métaphore, c'est la réalité.

Pierre Rabhi.

Je marchais depuis des heures.

La forêt sous une chape grise transpirait.

De grosses gouttes tièdes s'écrasaient au sol, s'unifiaient en ruisselets tremblants avant de se perdre dans une fissure cachée.

J'en voyais enfin le bout de cette forêt humide qui laisserait bientôt sa place à une herbe rase.

Quelques taches vertes posées sur la grisaille de la pente.

Émeraudes éparses grouillantes de vies.

Insectes fous.

Au sommet la récompense: nue et sombre se détachant du bleu,

et au fond l’œil qui plonge dans ce rouge enfer, le cratère du volcan.

Une blessure au sang épais, celui de la Terre.

Glissements de serpents torturés dans la gueule du monstre.

Une terreur de bulles crevant à sa surface.

Sur les bords, la plaie devenant cicatrice offrait au regard les gerçures noircies d'un rictus de souffrance.

J'avais voulu la voir cette force de vie qui roule sa puissance sous la peau de la Terre.

Arrêter de douter.

Et je la voyais enfin, et j'avais la preuve que cette poussière d'univers - ma maison - pouvait mourir puisqu'elle était vivante.

Je pouvais revenir au clan.

Leur apprendre à aimer notre mère enfin.

Au fond de leur pays les arbres ont des silences

Des silences inquiétés du tranchant de la hache

du cri des tronçonneuses

Au profond des forêts

leurs vibrations nous parlent mais nous n’écoutons pas

et taillons dans leur chair

jusqu'à la chute

jusqu'au fracas

Leurs cris sont des murmures au froissement des feuilles

et leurs oiseaux chassés ont le vol éthéré

des âmes en exil quand la pénombre glisse

aux clartés des étoiles

Les arbres ont des chagrins qui coulent de leurs plaies

et fuient comme des ombres

aux entrailles du sol

Dans leurs forêts mouillées

sur la mousse attendrie

ils tremblent doucement

et pleurent leurs espoirs qui n’ont plus d'avenir

Ils pleurent leurs amis traînés par les charrois.

Vertige d'une partition 

Tu es un violon

une lyre

un piano

Je joue ma partition sur ton clavier mouvant

aux touches délicates où meurent mes doigtés

Je t'écoute

Les sons pianissimo s'éteignent doucement

Je cherche

une lyre qui naît

sous mes pincés coquins offre ses tremblements

et je joue

encore

au jeu du clair de lune

dans tes vallées ombreuses

tes collines soyeuses

mes triolets violents

mes glissandos furtifs

Tu deviens un violon sous mes doigts amoureux

Mon corps tout entier glisse comme un archet

et tu miaules et te loves au velours de nos peaux

quand l'arc de nos cambrures

nous projette soudain

dans des songes lointains

Un peu plus tard au chemin du retour

je pianote

je rêve

et ton dos frissonnant vibre au tempo de jazz

quand glissent nonchalants

les derniers abandons que l'aube nous ravit

L'automne qui étend son âme silencieuse
pèse sur nos épaules et son pastel rouillé 
nous fait un vêtement saupoudré de grains d'or. 

 À l'hiver impatient qui promet des ornières nous irons musarder 
– tes doigts au creux des miens – 
sur les chemins noyés dans des ombres de neige,
où tes pas, si légers, poseront leur empreinte
que les vents turbulents effaceront demain.

Tes mains fines peindront en trésors tamisés les jours de notre vie.
Rien n'échappe à ton œil des infimes tableaux 
que l'instant peut offrir : un vif éclair d'oiseau égratigne le ciel
et ce trait de couleur te réjouit jusqu'au soir.
Une fleur par erreur vient à naître en hiver
et tes yeux s'illuminent.

Belle pour tous les tiens et pour moi plus encore.
Tu es... 
Un soupir d'aquarelle sur le pinceau du temps. 
Et le ciel rose et bleu, déjà frangé de noir, 
où murmure le soir ne ternit pas nos joies.
Et je t'aime.